Orage de fin d’été.
Après midi de septembre.
Rue de la République, les épiceries sont fermées, les pavés déserts. Les touristes s’en sont allés. La jeunesse aussi. Sur le port, des couples âgés vont, viennent, beaucoup d’étrangers. Qu’est-ce qu’ils recherchent ? Des pièges à touristes, sans doute. Les plus vieux les regardent passer.
Il fait lourd, moite. Dans la rue commerçante, les mannequins enfermés derrière les vitrines me regardent, moroses. Bonnets, chaussures, pulls sombres, ils ont leurs vêtements d’hiver. Sale boulot. Je marche, sandales, short, teeshirt.
Deux jeunes italiennes photographient la basilique, tellement chic, tellement pâtissière, avec ses dômes, ses murs de porphyre rouge, son archange doré. Jésus parle aux enfants, annonce la banderole au-dessus du porche.
Rue Waldeck Rousseau, un petit bonhomme tout sec, Heineken dans une main. Il hésite, ramasse deux mégots, les range dans une poche. Il croise une momie cossue, trompée par le soleil. Elle a tenté la plage, matelas et parasol.
Devant la mairie, deux chiens discutent, la queue en l’air. Au bout de leur laisse, les maîtres font de même. Ils causent chien justement …mordu par un Jack, j’entends. Sur la porte du local UMP, une affichette : report de la réunion mensuelle “Action féminine” pour cause de conseil municipal…
C’est vraiment la rentrée…